IL FAUT QUE je me crée un nouveau langage, fait de sifflements & de haut-bois, de frémissements de feuilles & de syllabes désarticulées; je ferai se recontrer des mots qui n'auraient jamais dû aller de paire, des unions interdites scellées dans l'obscurité & les ombres de ma caverne. Pourquoi en sortir après tout? Ces silhouettes me parlent bien plus que les fantômes extérieurs, elles me racontent des histoires merveilleuses & non des faits dénués d'imagination. C'est la malice qui les anime & quelle étincelle est plus belle? Le reste n'est que cendres, eux et leur discours de poussière qui empâte la bouche & assèche la gorge. Autant parler à un cendrier. & le feu qui les a consumés, où est-il? Pourquoi a-t-il fallu qu'il s'éteigne? A moins qu'une allumette ait suffi à tout embraser, mine de rien, arrivée de nulle part, insufflant au brasier le regret de l'absence. Il n'était pas désiré. Il n'a plus qu'à suffoquer.
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